Versos da Alma: Poesias Profundas que Encantam

Il Canto del Temporale Sotto il cielo minaccioso, forte, Scuote la terra con furia tremenda, Fulmini e tuoni squarciano ogni corte, Nel fragore dell'uragano in tenda. Nuvole nere coprono ogni stella, Come un manto oscuro che avvolge mondo, E il vento urla come una sentinella, Nel tumulto della tempesta in fondo. Gocce di pioggia cadono incessanti, Bagnando la terra assetata e giusta, In un'orgia di suoni sempre frangenti, Nel turbine impetuoso che non gusta. Alberi piegano sotto vento fiero, Come danzatori spinti dalla pioggia, E le foglie volano nel grande nero, In un caos di movimento che saggia. Sotto diluvio, la terra tremante, Come un cuore che batte nel buio, E gli animali cercano riparo amante, Nell'abbraccio protettivo, sempre in fiume. Ma dopo tempesta, arriva la calma, E il cielo sereno si apre con luce, Come un sorriso dopo lacrima senza l'arma, Nel rinnovarsi eterno che induce. Così il temporale canta conzione, Nel ciclo infinito di natura, E l'uomo asco

  I Nostri Antenati Nel tempo antico, avvolto nel mistero, i nostri avi tracciavano il cammino, con passi lenti, nel chiaror sereno, lasciando tracce di un sogno divino. Nelle radici profonde del passato, vive l'essenza della nostra storia, e in ogni gesto, un segno consacrato, riflette il baglior d’una memoria. Con mani callose, cuori forti e puri, erano tessitori di speranze, forgiando il futuro in giorni duri, con saggezza e pazienza, nelle stanze. I loro volti scolpiti nel tempo, risuonano nei ricordi più cari, e il loro spirito, un nobile esempio, illumina i nostri giorni amari. Nel vento sussurrano le loro voci, portando con sé antiche melodie, e nei racconti delle sere, dolci, rivivono le loro sinfonie. Con occhi di stelle e cuori di fuoco, affrontavano il destino incerto, guidando i figli oltre il cupo gioco, verso un domani saldo e aperto. Le loro mani, come rami forti, sorreggevano la vita con amore, e nel dolore, affrontando le sorti, crescevano i semi del nostro fiore.

  Medicina e Medici - L'Arte di Guarire Nel crocevia vasto dell’esistenza, dove corpo e anima trovano speranza, i medici levano la speranza, contro il dolor che dà sofferenza. Nei bianchi camici, eroi di scienza, s'immergono nell’oceano esperto, navigando in mari di pazienza, curano il male col cuor aperto. La medicina, antica arte vera, nelle mani dei dottori è calore, anche quando la guarigione è sincera, scioglie il dolor che attanaglia il cuore. Nel freddo stetoscopio, nel bisturi, nell'eco delle diagnosi e nel cuore, i medici affrontano il domani, promettendo sollievo a chi è stanco. Lo stetoscopio è il violino caro, che suona la canzone del respiro, nell’eco dei battiti, la speranza, il medico poeta scrive il giro. Sulle pareti bianche della clinica, lo stetoscopio in quiete riposa, mentre il dottore ascolta ogni storia, allevia il dolore con forza amorosa. In ogni prescrizione, un conforto, nel gesto e nell’empatia, un rimedio, poeti della guarigione in ogni porto, i

L'Ultimo Viaggio Era una notte fredda e silenziosa, Quando il tassista udì una chiamata, La città dormiva, calma, misteriosa, Soltanto poche auto erano animate. Andò all’indirizzo, semplice e stanco, Lì, una luce fioca al piano terra, Egli esitò, poi un tocco rilasciò, Chiamò, e una voce tremò nella serra. La porta si aprì, la signora apparve, Piccola, fragile, con un fiore in mano, Un vestito a fiori, appoggiata al bastone, Un fiore in mano, il viso tutto piano. Chiese aiuto per quella valigia, Il tassista, gentile, subito accorse, Entrarono in auto, destinazione lontana, Un ultimo viaggio, per chi non ha risorse. “Passiamo per il centro,” ella disse, “Voglio vedere la città un’ultima volta,” “Sto andando in una casa di riposo,” “Il dottore ha detto che la mia vita è ormai compiuta". Commosso, il tassista spense il tassametro, “Dove vuoi andare?” domandò piano, Lei indicò un edificio nel cuore, Il suo viso rivelava un amore sovrano. Visitarono il quartiere del passato, Lì ave