La Dura Scełta de Emigrar

 

La Dura Scełta de Emigrar

Partir ‘na volta sensa mai tornar,

’ndar drio la scia d’un barco verso el Sud,

co’ i oci bassi e el cuor a sospirar,

lassando casa, fogo, intorno corde.

El campo, el pianto, i fruti de ‘na vita,

scampà par tera strania, xe ‘n dolor,

come se l’ombra nostra no t'invita

a tornar indrio, su la strada, da amor.

La mare a pianger sola drìo el filar,

el vècio su ‘na gròssa ciàpa,

le strade cussì note a disvignar,

e el ciel strassà da sta malinconà.

El vento porta via col canto antico,

la vècia vita de chi resta là,

e drento el cuor te trovi l’eco amico

de ‘n to speto reciàr che pì no sa.

No ghe ze parole par el strapo dal to cor,

’n cor che se spaca come ramo rot,

da tut quel che t’ha tignù al calor

de le stagion passade, in ogni not.

Cusì va via col pianto in gola strento,

lontan da chi te gavea ‘n cuor fedel,

partìndo drio sto mar, drio sto tormento,

verso el destino che ne fa rebel.

Le man frede sora el scuro legno,

la barca ondegia, el mar che mai se ferma,

e de lontan i monti resta in segno,

quasi par dir: “Te torna, a ogni cosa.”

Ma ‘na carta che speta mesi e mesi,

el tempo longo e duro te riguarda,

le cianfrusagie, robe anca mal prese,

sofrì par pan e vin, co el vento sente.

Strapà via dal tempo e da la guera,

lasando drita el cuor e gnanca viso,

coi oci sempre fissi su la tera

che par na ombra scura de disìo.

El Brasìl lontan, foreste e bonora,

e intanto el Véneto par quasi sparir,

solo ‘na làgrima a trovar l’ancora,

dove ghe resta el speto de morir.

Ne i paesi lontani là spetar,

sto fogo interior che mai se spegne,

e intanto la me testa a suspirar,

coi pensieri dei toli drio sta tegne.

Cussì se scrive col sangue e col dolor,

la stòria de chi parte e mai ritorna,

‘na nostalgia che brusa come un fior,

in tera strana e freda, fin a l’alba.